quisiera atravesar el año nuevo
ebrio de vino en la playa,
recostados en las toallas,
con una luna brillante crepuscular,
desenfocada
y tu riendo, chapoteando la orilla,
arrugando la nariz,
y yo tomo otro sorbo y me meto al agua

bailan y piensan
esta voz y esta lengua
día de haikus

haikus de guerra
tam! tam! el tambor suena

el haiku vuela
canto inaferrable
como un río

esta palabra
se me cae siempre
al encontrarte

cuando sonríes,
apenas un semblante,
sonrío también

canta la tierra
en un pájaro azul,
que vuela bajo

en la montaña,
la nostalgia de uno,
no vuelvas al mar

tus heridas y las mías
se dibujan sobrepuestas:
un bello crisantemo
Con mi sangre y la tuya,
y flotan en un estanque negro.
Una cadena de pétalos opacos,
circunscribe una constelación agonizante,
un encuentro de angustias gemelas,
de miedos afines,
de placeres convexos y dolores cóncavos.
De nuestras manos escurren
el agua, la separación, las soledades,
en un encuentro de pieles que queman,
de dedos compañeros que se tocan,
se miran y se rían, se acogen,
se entrecruzan y se estrechan,
calor sobre calor,
cicatriz con cicatriz.
Inmersión en lo profundo,
de dos soledades
que se salvan de la pena ahí
en ese punto en que se encuentran,
y se acoplan,
tu dolor y mis cuidados,
mi vacío y tu presencia,
tu escucha y mi confusión
mi velocidad y tu intensidad

para morirme tengo tu voz a media asta,
con una canción silenciosa,
un llanto disimulado,
tengo tus ojos idos,
centelleando una estrella triste,
llorando una pena espesa
que te dejó una madre

si pudiera deconstruir cualquier rostro, podría usar toda la arcilla del mundo para reconstruir tu topología, excavando en todas las particularidades, tomando pedazos de esto y aquello hasta reconstituirte integramente, con estos ojos, con esa nariz, sacar un poco de aquí, ponerlo allá, y producir tu silueta como un tapón que se ajusta perfecto a la grieta por la cual grita a raudales mi pena mares de lagrimas violeta, aunque todo sea sintético, qué no lo es.

ven antes que acabe mi dolor
para poder transmutar en ti
todos los demonios que canta 
la noche en mis maldiciones

que pantomima extraña
desarrollamos frente al otro especular,
que signo fantasmático, que inscripción indeleble
portamos en la frente,
que nos precede, ciegos,
en los avatares del encuentro imposible

cual es la posibilidad de un encuentro
en una virtualidad de sujetos espectrales,
si uno siempre está más acá
de donde se le busca,
y el otro siempre
más allá de donde se le encuentra:
dos haces perpendiculares que se truecan en el camino,
cada uno dibuja en las caras, fantasmas,
traumas,
y se cuelgan objetos por doquier,
Y en este caos de paredes espejadas
damos siempre lo que no tenemos
hasta caer exhaustos

una matemática inexorable me tiene bebiendo duros tragos de amargura;
es el entre-dos-muertes de la tragedia sofocleana,
el resplandor de lo bello en lo sufriente.
una dialéctica deseante artificiosa, maquínica,
se incrusta en la pulpa del sujeto, en la falta nuclear,
trayendo malos augurios,
jugándole muy malas pasadas a la suerte,
confiándole todos los secretos a la locura.

una máquina carnicera rota, intransigente, viene
secando los aires del crimen,
en las estampidas de invierno,
terrible
como el silencio en los manicomios,
aterrorizador
como planetas fugados de sus órbitas,
como cadencias galácticas que de pronto olvidan sus tonos

como si de pronto un corazón
olvidase el calor de su pulsar,
tocara un ritmo extranjero,
se desacoplara de sus flujos íntimo,
y, desconociendo todas las vísceras,
solo entonase armonías en descomposición

quiero tus ojos velando mi sueño, la única manera de poder dormir sin pesadillas, quiero tus angulosidades, tus prolijidades, tus confusionalidades, tu habla incompleta inundando todos los momentos

Llueve mucho en Santiago esta medianoche, y la luz de la noche se quiebra a través de las pestañas mojadas. Esta lluvia me recuerda la misma lluvia que te recuerda esta lluvia ahora, y ahora llueve sobre ti igual como llueve sobre mi ahora. Ahora llueve en Santiago sobre nosotros al igual que llovía en esos momentos. ¿Será que estamos recordándonos en la misma luna que se asoma como se asomaba entonces, violentamente nítida, coronada por una aureola? ¿Será que estamos pensándonos en la misma lluvia en que nos pensábamos entonces, cuando llovía mucho sobre Santiago, y la luz que se quebraba a través de las pestañas mojadas y te coronaba de destellos el pelo y el contorno, y debía recordarte así, soñarte, desde la medianoche hasta el mediodía?

No depende de mí, no me mires así, en la oscuridad baila la serpiente. Los cielos son compartidos Por soles vagabundos

esta noche quiero huir, que algo ocurra, no esta sedación anémica, tan del capitalismo tardío

¿acaso meterme droga y delirar una hora antes de dormir es la única forma de fugarme?

mis identificaciones introyectivas están inundadas de tus imagos, tu neurosis, tus proyecciones. Yo guardo tu yo ideal como una perla, egoista y celosamente, como un perro apaleado tirado en el camino, un cazador furtivo huyendo por la selva.

se recorre mil veces en la vida un mismo camino, hasta que se descubre que ese no es un camino, es un pasadizo hacia otro sitio.

debes bendecir al camello que te llevó a través del desierto

este puede ser el despeñadero subjetivo más terrible que haya tenido que atravesar - o un desbalance de serotonina catastrófico- que se escenifica en un prototipo de domingo en tu cama hasta las seis, albergado del mundo que se cae en un bunker de madera santa, comiendo en tu cama o leyendo o haciendo el amor moribundo como un esqueleto. Hay tantos nudos que fueron hechos para desatarse jamás, y yo corriendo errático por ahí en el jardín, colgando de los techos como condenado, y tu con respiración felina intentando atraparme para que no me caiga y me caigo y me caigo y me caigo en un vacío subjetivo blanco y ciego, precario, y comienza el calvario de nuevo, el mio, y el tuyo, y el mio que arrastra al tuyo, perdón. En esto pienso, mientras me conducen frente al pelotón de fusilamiento.

espero que lo que por mi lloraste, retorne en alegrías en otros avatares

estoy bebiendo de las pastillas del silencio
un bloque de concreto, una guerra en el desierto,
todos los fantasmas de este yermo,
serán ejecutados al caer el sol,
fuera de este mundo, en otra dimensión,
la guerrilla espera, la liberación,
un sol rojo que se levanta
quemando las llanuras,
el olvido, el descanso, la salvación

debiste haberme apuñalado cuando pudiste

mi fantasma tiene tu rostro, tu dolor, tus ojos,
se me aparece en todas las esquinas oscuras, en todos los rasgos difusos, en todos los umbrales sombreados

hasta ahora no me había dado cuenta, pero tengo un deuda enorme con la vida, con personas que me han entregado mucho, y yo sólo les he respondido con dolor y sufrimiento. Desde mañana empezaré a remediarlo. Debo aún demasiado amor desinteresado al mundo. Ustedes no podrán recibirlo, lloro por eso, pero otros podrán recibirlo en su lugar, en distintas formas. Después de reflexionarlo durante años, al fin encuentro un motivo ético para hacer el bien desinteresadamente a los demás. Voy a pagar mis pecados, o morir en el intento, para honrar a todos los que han sufrido en mi nombre.

De repente se siente tan real, casi como si estuviera tanteando con los dedos un muro, la frontera del engaño mayor, se siente vértigo y ansiedad. Bordes. El afecto siempre da en lo justo.