estoy atrapado en un ciclo entre una vibración y su gemela, como el santo arameo

Que fácil era amar la vida, nunca volví a ser feliz. Seguir viviendo en el objeto reparado.

Llueve mucho en Santiago esta medianoche, y la luz de la noche se quiebra a través de las pestañas mojadas. Esta lluvia me recuerda la misma lluvia que te recuerda esta lluvia ahora, y ahora llueve sobre ti igual como llueve sobre mi ahora. Ahora llueve en Santiago sobre nosotros al igual que llovía en esos momentos. ¿Será que estamos recordándonos en la misma luna que se asoma como se asomaba entonces, violentamente nítida, coronada por una aureola? ¿Será que estamos pensándonos en la misma lluvia en que nos pensábamos entonces, cuando llovía mucho sobre Santiago, y la luz que se quebraba a través de las pestañas mojadas te coronaba de destellos el pelo y el contorno, y debía recordarte así, soñarte, desde la medianoche hasta el mediodía?

Me mataste el amor, terribles cadenas de oro, aún retumbarán un tiempo más tus terribles agujas de agua en el espacio acongojado, negro, tormentoso. Me volviste a matar el amor, luciérnaga de piedra, corazón coraza, terrible diosa agazapada. Me volviste a matar, terrible infanta, poderosa, ¡ay, el amor! me perdiste cuando te pedí que me encontrarás, y me perdí encontrándote entre tus laberintos congelados, te perdí queriendo encontrarte, y me perdí a mi mismo buscando una forma de encontrarte, no había una que fuese para ti y para mi.

La pintura cae sobre la marcha porque cualquier planificar desentona el canto del momento

El mundo es un dolor inmenso que se desenvuelve entre dimensiones del alma, un suceso que ocurre simultáneamente en todos los lugares y todos los momentos. Una experiencia absoluta de atravesar la angustia, de ver a través de los únicos ojos de la circunstancia, de construir el mundo con los fragmentos del alma. Es un dar a luz a la soledad del ser, encontrarse de frente con el núcleo vacío y resistir la succión.

this deep place