Cuando era niño aún
me introdujeron en la maquinaria:
Devoré litros de aceite,
kilos de mierda,
toneladas de alquitrán,
maquinalmente.

Luego de años escape,
a pesar de todo,
solo había adelgazado
21 gramos

Puedo hacer que mis neurotransmisores devengan potencial de libertad.

 No    mas que un poco de   para     que mis neuro      transmisores devengan apertura devengan espacio      devengan libertad.

Hoy por hoy      más realidad que tenemos    , encontrar fantasías de potencias detrás de aparienSias , todas insustanciales. Contactar sentidos profundos . Devenir conexión en  experiencia . LISERGIA. potencial en un carton , microgota de milagro . potencial mirar frentes

Ello no es más que un principio de acción, el sádico devorador del yo es superyó. La sociedad autofagocitante. EL padre odia al hijo como la sociedad odia al padre. EDIPO es originalmente la paranoia paterna, instala al hijo escindido en el mundo. EL pequeño esquizoparanoide se defiende de padre. EL padre odia al hijo, el hijo ESCINDE al padre. AMBOS aman a la madre, la madre no ama a ninguno . niño introyecta a ambos. niño escinde su parte padre . niño no se ama desde su parte madre . niño ama al que no le ama . niño instaura instancia de superyó a partir del padre persecutor . CONTRA todo pronóstico , NIÑO deviene maquina DESEANTE.

Me amilano, y me pongo a llorar con angustia en la esquina del cuarto,
sujeto bifóbico de extremos:

Temo morir aplastado entre las grandes catedrales de granito, temo morir ahogado en inconsistentes oceanos líquidos.

No concibo puntos medios, puntos miedos

¡No olvidar!

No hay lugares bajo el sol

Tiranías de sentidos; nunca lograron tranquilizar a un sujeto pensante,

ideologías de la tranquilidad; nunca encontraron la sustancia, no tocaron al ser,

focos de paz; ¡no son mas que neuroticismo!,

psicóticos; por un segundo al menos vieron de cerca al ser real.

El sentido es tan frágil,
tan fácil perderlo,
en una mala mañana,
en una pequeña desilusión,
y se precipita al barranco.
Se abalanzan cuestiones de tipo:

¿Como dormir hoy?

¿Como vivir hasta mañana?

¿Como ignorar al tiempo y su insoportable tintineo?

¿Para que pintar muros con las manos, si afuera el sol sigue abrasando todo y calcinando el aire?

¿Para que escribir si al final nadie se encuentra con nadie?

¿De que sirve encender un cigarro si no me atreveré a suicidarme?

¿De que me vale llegar a casa si tengo tanto odio?

¿Para que moverse si en el mundo no existe ningún lugar?

¿Para que dormir si mañana hay que despertar?

¿Para que hablar si al final todos se abandonarán?

¿ Para que respirar si no me fulminará?

hay tantas vidas por vivir, y tan poca vida para tanto

Poemas de Bukowski

Fui a la cocina a buscar un vaso y un jarro de agua helada, más tarde la íbamos a necesitar, y volví a la habitación. Ella estaba recostada en la cama, había tomado uno de mis libros y lo estaba leyendo, poemas de Ch. Bukowski. "Lee el de la última página" le dije. Unos minutos después dejó el libro en el velador, se dio vuelta y empezó a besarme. Fumamos marihuana y follamos como conejos mucho rato, tres o cuatro veces de corrido, ella tuvo un orgasmo que la dejó aturdida. Nos abrazamos y pronto ella se quedó dormida, yo me levanté y fumé marihuana de nuevo, le tiraba el humo en la cara mientras me reía. No se despertó. Fui a la cocina y comí algo, volví a la pieza, follamos de nuevo y luego le preparé algo para comer. Volvimos a la pieza y follamos de nuevo, luego dormimos y despues volvimos a follar, estaba teniendo una erección de toro, no se me bajaba con nada. Dormimos hasta la mañana. Al otro día despertamos y follamos de nuevo, luego nos levantamos para ir a comprar algo para desayunar. Comimos pan con queso y tomamos café, nos repetimos los panes, y luego tomamos otro café. Antes de volver a la cama yo me acabé mi taza, a ella le quedaba la mitad todavía, se la llevó a la habitación y la dejó sobre el velador. Intentamos ver una película, pero faltando segundos para llegar al minuto cuatro de la película, nos comenzamos a besar. Dejamos el notebook a un lado, luego ella comenzó a desabrochar mi camisa, yo le quité la falda y la ropa interior, me puse encima de ella y comenzamos a follar de nuevo intensamente, la puse contra el respaldo de la cama, y con la fuerza de las embestidas se iba deslizando junto con las almohadas hacia el borde de la cama, luego de un par de embestidas violentas, llegó hasta el velador con el impulso y botó la taza, el café se derramo por sobre todo el velador, mojando el libro de poemas, y chorreando hasta hacer un charco en el piso, tuve que levantarme a buscar toallas de papel para limpiar el desastre. Tomé el libro que estaba empapado de café, lo levanté, goteaba y las letras de la portada se comenzaban a correr- era una edición barata de papel reciclado -. "Disculpa" me dijo ella "al menos se verá bonito el libro con las manchas de café". Lo pensé un segundo y le respondí "Bukowski estaría orgulloso de que follando hayamos derramado una taza de café sobre su libro". Más tarde me quedé pensando ello. Quizás hubiera sido mas a tono con Bukowski, que fuera una botella de whisky, pero bueno.

«Son los incendiarios! ¡Es el nihilismo! ¡Si algo arde, es el nihilismo!»  Se acabó el incendio.

las llamas consumieron el esqueleto de la catedral, ya podemos dibujar con las cenizas
lineas blancas y negra

corres una carrera contra el río
revolviendo tu entraña
de acá para allá
con gozo y gimiendo,
revolviendo tu entraña.
con los puños cerrados

vislumbro atravesarte a velocidad luz,
con un diapasón que sincronice tu estado,
predigo un diluvio,

predigo derrumbarte, desforestar el mar,
consumo el aire al rededor,
predigo un cataclismo

vislumbro un infierno terracota,
una fuente de tierra donde ahogarme,
predigo una cuerda abrazando mi cuello,
una cuerda de tierra,
una tumba de tierra,

tierra cristalina penetrando en mi ojo
sacudiéndolo,
escupiéndolo amorosamente

que bueno que haya tanta gente al rededor, así puedo desaparecer sin que tantos lo noten