Cuando la conoci me dijo "tu y yo estaremos juntos alguna vez, pero no ahora", parecia como si me conociera de siempre. Estar a su lado era extraño, daba la impresion de que siempre sabia lo que iba a pasar, es mas, de que ella disponia de los acontecimientos, parecia impaciente, como si el tiempo fuera de ella corriera demasiado lento, daba la impresion que vivia un par de segundos en el futuro. Enfrentaba los peligros con calma, era arriesgada. Cuando la volvi a ver tiempo despues, a pesar de conocerla hace años, todavia me parecia una desconocida, pensandolo bien, nunca supe nada de ella, solo veia lo que hacia con sus manos. Sus manos eran su encanto, siempre estaban haciendo algo, creando pequeñas cosas desconocidas, siempre tenia los dedos amarillos. Me abrazaba fuerte y se colgaba de mi cuello. Amaba con su independencia, la escencia de su amor era su libertad, y amarla era ser un pasajero de sus vuelos. En ella todo era pasajero, las cosas que creaba comenzaban a desaparecer un segundo despues, y creaba muchas cosas, por lo que las desapariciones eran muchas tambien. Sabia que no venia a salvar a nadie ni a cambiar la historia, no tenia compromisos, pero no fallaba, su vida tenia una meta que solo ella conocia, nunca se lo dijo a nadie. Un dia me dijo que no lo podia decir ni aunque quisiera, porque eran ideas para las que no se han inventado palabras, estaba en un nivel distinto al de las palabras, ella se comunicaba en colores, en formas, con sus manos, con sus ojos, era de otro planeta. Siempre me pregunte que cosas pasaban por su cabeza cuando decia cosas que nadie entendia, parecia como si hubiera nacido con la mision de ser sorprendente, nunca se podia preveer lo que iba a hacer. Cuando las cosas no le funcionaban, las dejaba, su vida corria y no podia perder el tiempo en segundas oportunidades. Cuando yo estaba triste siempre lo sabía, me abrazaba y me hacia llegar a un lugar irreal, me dejaba acompañarla en sus vuelos. Cada vez volaba mas alto y ya su parte mas conciente estaba entendiendo poco de lo que hacia, su inconciente se elevaba siempre más alto. Un dia la altura fue suficiente para mi y tuve que aterrizar, pero ella siguio con su vuelo tan alto que la perdí de vista, y nunca mas la volví a ver.

Podría quemar esta noche todo lo que haya escrito; cuadernos, hojas, servilletas, pieles. Podría borrar esta noche todas las palabras, las letras, los signos, las líneas. Podría guardar un silencio estoico sobre todo lo creado, y matarme sin dejar que nadie escuche lo que hay que escuchar decir. Podría hacer todo eso y suprimir los cantos que describen el alma, incumplir mi tarea, pero aún así, ya está todo creado, hemos injuriado las raíces de la letanía, la esfera crece irremediablemente aunque nadie lo haya podido preveer, ya está, nada lo puede borrar. Él ha envenenado los cimientos de aquello que nos satura, le ha dado un golpe mortal, y ahora es el momento de nosotros de hacerlo caer. Destruir es una labor creativa, está plena de sentido, destruir es crear, el vacío también ocupa un espacio. Somos creadores, nos replicamos a imagen y semejanza en el mundo que hacemos, hay que sacar un poco del mundo desde el corazon del hombre. Limpiar el polvo de los viejos muebles, rodearlos de un aire nuevo, hay que rescatar del fondo del alma al hombre que está dispuesto a construirse a si mismo por entero, al hombre que es la obra maestra de si mismo.

Es fundamental, primero, que tenga muchos colores.

La historia de mi, y las otras tres partes poco importantes

Es simple de explicar, la luna gira alrededor tuyo, es dificil de decir.

La vida tiene ciertos ciclos que si se aprenden a predecir, quizás se podrían aminorar sus efectos, espero que Octubre de este año no me pille tan mal parado como otras veces.

un cigarro es corriente de origen, originario, lo arrojé con anhelo, recorrió una trayectoria misteriosa, tuve miedo mientras volaba, deseé mucho que no cayera en el pasto, y no lo hizo, pero se fue a esconder detras de la reja, estaba autorizado, fue válido en el momento presente, pero no lo pude ver después, me dejó la angustia de saber si se apagó, fue la suerte la que lo hizo rebotar en ese borde de concreto corriente, esquivar el jardín para ir a refugiarse, se liberó de estorbos y se burló de mi, colilla caprichosa. Corriente es también un flujo de cargas a través de un conductor.

en esa foto estabamos abrazados, tu me dabas un beso de cariño, yo me ponía feo y era gracioso, era un niño cargando la espalda de un adulto, tenía ojos que eran tan transparentes, y tu tienes ese color en el pelo y la piel, que era tranquilidad, que era un hogar, una foto sobreexpuesta, una tranquilidad, conformidad, pero los labios resecos siempre los he tenido. Ahora yo fumo un cigarro y estoy explorando caminos extraños, estoy saciado y tu estás recién empezando a saborear la libertad, recorres caminos naturales y yo soy un trashumante, estoy completando un círculo melancólico sano, un recuerdo que se ha hecho para ser recordado, inconsciente de si mismo en su nacimiento, un recuerdo que nunca se supo tal hasta que se realizó, fue recordado, y el vivir con el recordar se fusionaron, nunca fui tan honesto como en aquella foto, era un fantasma de transparencia, con una confianza tal que era capaz de cerrar los ojos y reir.

era tarde, ya iba a dormir, y sin ningún sentido aparente, una lágrima cayó rodando de mi ojo derecho, ¿porque lloras? me pregunté, y se me vino a la mente de inmediato la única palabra en el mundo que aún no se ha vaciado de sentido, la palabra culpable.

caminé de la mano contigo y ahora caminar es un castigo, el aire es más pesado y ya respirar sin ti es un suplicio, caminamos en el verano cuando brotaron hasta los cactus y en marzo ya todas las cuadras vestían amarillo, los viajes fueron viajes biyectivos, cada cuál encontraba su reflejo, no sólo distintos el uno del otro sino que opuestos contradictorios, pero de una completitud asfixiante, como cuando el espacio cierra sus paredes sentimentales alrededor de uno y el pecho es un globo que sofocado busca escaparse en cualquier dirección.

si me escuchas una vez estaré mejor,
pero sabes que estoy hecho de una materia distinta
que me vuelo con el viento
que me desintegro en tus ojos
como un nuevo amanecer que se desvanece,
que te haré volar
pero si me escuchas de verdad,
con tus ojos soberbios,
con la inocencia de tu boca,
con el candor de tus manos,
con el rubor de tu pelo,
con la gracia de tu vientre,
con los caudillos que cabalgan por tu espalda,
con el campo hermoso, los arroyos y las montañas que viven en lo profundo de tus pupilas, que reciben la luz como dos soles maravillosos de tus pestañas,
si me escuchas de verdad te reirías
de los pobres intentos de este pobre por retratarte.

Leer Rimbaud de nuevo me provoca ganas de romper todo en mi pieza y huir al campo.

Que calor hará sin vos en verano?

supercrisis morales repentinas inoportunas.

when you leave, sunshine disappears.

desaparece de acá maldita cosa más hermosa del universo.

te aseguro que hasta lo más horrible será dulce cómo la miel después de lo que viene.

¿Cuando, donde, cómo, porque, termina tanta sensación?
camina libre en frente al mar, no digas nada, te espero en la vuelta, donde siempre estuvo allí, te lo cuenta a veces, no sabes reaccionar, solo corres, es lo unico que espero, correr, dos veces, dan la vuelta, espero, te privas, eres libre de prohibirte todo, no se donde encontrarte, no existes, caminas tranquila, agitada, ya no se ni lo que piensas, que dices, eres un barco, una isla , una promesa, a mi me da lo mismo, no se, a veces no sé ni lo que yo, encuentro en ti poco, no importa mucho en verdad, estoy vacío, esta vacío alrededor, menos tú, menos lo que tú, no sabes ni lo que haces, ya no encuentras nada, estoy perdido, estas, ¿vienes? siempre quizás, siempre un nunca, siempre yo esperar, siempre hasta el amanecer, siempre desesperanzar, siempre no encontrar, el mismo silencio cómplice, silencio culpable, silencio ocupado en otros lados, en el horizonte desintegrar, siempre las mismas esperanzas vanas que recuerdan una vuelta a la manzana, una bicicleta como un niño inocente, como un pequeño, como un bebé adulto que necesita cariño, que necesita un faro, una luz de distancias que rompe el espacio, que cicatriza la matriz de la espera, la materia de la sonoridad, las palabras corren silenciosas con estruendo liberado de voces, repleto de dedos, de soliloquios nocturnos repentinos, tambaleantes, recalcitrantes, que no se quieren ir, que se quedan para siempre, que me hacen compañia en la noche solitaria, ebria, deseperanzada. Que piden una explicación al viento de la madrugada, que son la línea que dibuja temblorosa mi mano en algún lado que no conoces, que no intuyes, que no eres ni siquiera tú aquello, aquella, ni siquiera nadie de los que conozco está alrededor, todos son un atado de fabulas, de creencias inocentes, ven con ojos tapados, guarecidos, escondidos, voluntarios obligados para no afrontar realidades crudas, siempre llorar en el silencio como un globo vació, expandido, rodeado de nada, que aisla el eco, no lo deja salir de estas pardes empapeladas, siempre llorar y esperar conociendo desgraciado lo que no ha de llegar jamás, no espero ya. Mientras te desvaneces lento, avanzando a la luz de las almohadas.

La primavera llegó antes de llegar, y te encerró en un sacrificio perentorio como un altar. Machaca las imágenes evocadoras, una por una, violentas, agresivas, las esconde. Protege de tus brisas con manos cálidas, olvidadoras, las manos del silencio son vasijas inconmensurables como el oceano, inmutables, fecundas, cristalinas, son la naturaleza de las contradicciones, y no hay estrellas que permanezcan vírgenes, todas han sido vaciadas de sentido, como las galaxias que corren, son flexibles, tienen hambre, mas son inertes, inofensivas, olvidables. Los sonidos constantes son una terapia, son la unción graciosa de la libertad profunda, impensable, la libertad indómita del que duerme sin soñar, del que muere, del que se fuma la tristeza en las costas lejanas de un mar ultramoderno y ancestralmente omnipresente, cóncavo hasta el extremo, capicúo, un mar que es dragón, que es cola y es fauce, que es la bestia que se devora a si misma, que es la condena del eterno retorno. Cómo la curva eterna de la luz en el vacío.

Considerando que:

1. Hay que morir en algún momento.
2. Sólo se vive una vida.
3. El tiempo no espera.

concluyo que:

1. Vamos.

Esta vez no dejaré nada a la suerte o a manos ajenas. Viviré para siempre o moriré por suicidio. Si no te hago caer al menos temblarás ante mi recuerdo. Ni todos los ejércitos podrán robar un sorbo de mi rio mientras siga en pie. Aquí estoy yo, atrapado en la mitad contigo.

Pensé que no volvería y volví.

-No me olvides.
-De verdad, eres lo único que puedo recordar.

veo tu foto y recuerdo esa canción
escucho esa canción y recuerdo tu foto.

un día dijiste que me cuidarías de la tristeza.

de todas las flores en la pradera, una es la más bella, el resto es alimento para el ganado.

párate frente a mi y dime si ves la desesperanza en mis ojos.

He hecho tantas cosas para mantenerte lejos, cuando lo que más anhelo es tenerte cerca de nuevo.

no eres maravillosa, pero eres fascinante.

calla lo que el viento habla, y susurra lo que calla, no es digno de decirse en voz alta. Hay una inmensidad que entender antes de poder explicar.

se mariposa y salvación, motivo y acción

tus palabras simples serían enormes si no fuesen infinitamente pequeñas.

como persona como un continente moral interrelacionable, pero esencialmente individual y hermético

y a veces inconmensurable.

no hay nada malo en tu ser como persona, completa, satisfactoria, imprevisible como una crisálida.

hacer del mundo un manifiesto
y si no hay palabras, con imágenes
y si no hay papeles, con mi cuerpo
y si no hay tinta, en movimientos.

daría años por vivir para siempre en ese segundo.

- Es la tristeza-. Se dijo. -No intentes entenderla, solo déjala salir. Ella ya causó bastante mal -.
- ¿Cómo la puedo echar, si deseo que desaparezca para siempre, pero también que este acá? se respondió.
- Es algo que no se decir, solo déjala rodar, la lágrima es mujer-.

un parrafo sin punto puede significar un escritor secuestrado, o muerto súbitamente

desenmascarar a la inocencia mentirosa es ser subversivo, burlar la seguridad del padre que cree que tiene todo bajo control y violar las expectativas de la sociedad pacata y reprimida. La mayor afrenta que se sufre es la burla que ni siquiera se conoce, gran labor es la de quien va escandalizando mojigatos de largos vinoculares, voyerista provocador, pero también la de quien sigilosamente entra por las ventanas de sus hijas, reprimidas por sus beatos padres, para demostrarles que sus intuiciones no son pecados, y que no puede ser robada una inocencia que no existe, si tampoco existe una culpa.

cuando se dio cuenta, es la tristeza - dijo -, déjala rodar.

me falta la sonrisa salvadora y complementaria, de días y temporadas.

controlabas las casualidades, eras dios, y ahora desapareciste.

lo que creo y siento, lo proyecto a través de mi cuerpo.

me apareces hasta en las paredes rayadas dentro y fuera de mi mente

y ¡Oh, las nubes! subliman.

como consecuencia de que la felicidad se construye en conjunto, tengo mis verdades semi-moldeables.

el orgullo no es tema, se toma y se arroja por la borda sin problemas.

sentí que te conocía y no te conozco,
no quiero ser rudo.

Parezco una niña ¡si me vieran! llorando como una Magdalena

Quedar con nada es mejor que quedarse con algo que no sirve de nada, apuesto.

me da miedo quererte pero en el momento que bien se siente

no sé cómo de repente me encontré viendo tu foto otra vez.

vuelvo reconstruido.

me contaron las nubes que te echan de menos

We Are More In Love With Desire Than The Desired

necesito tiempo, necesito calles y salir. Hay tantas cosas que quisiera borrar de mi vida o retenerlas para siempre.

tiene ojos, tiene alegría.

Estúpida bomba de sangre

caminé con un paso inseguro pretendiendo ser seguro, confundido, fuerte, pero cobarde, mientras, tenía la certeza, una mirada roja me traspasaba por la espalda, no sabía si abrazarla o escaparme.

La lluvia sobre tu pelo.

Hoy mi sol no me habla, las letras que lo acompañan me saben vacías
rancias mariposas, color de acero me zumban en el oído
y los grandes edificios modernos son parte del pasado,
y los grandes edificios antiguos son parte del presente.
Un mar de palabras me marea, y una selva carmesí me seduce,
un mar de palabras me aburre y una selva carmesí me ignora
lagunas en par, de tierra clara, me iluminan
a traves de los cristales, de dulce, me miran
y la lluvia sobre la hierba es tan hermosa
y la lluvia sobre la hierba es tan hermosa
cuando camina sobre adoquines
con sangre en sus pies
y confunde a quien le acompaña
¡Que nadie le acompañe!
que nadie le acompañe,
no he de ser yo
pues yo estoy perdido en la pradera
y el cielo es el espejo de mi alma
y el cielo está gris y tormentoso
y el cielo deja caer su bendición
para quien quiera aceptarla
como yo acepto la lluvia sobre tu pelo
la lluvia sobre la hierba es tan hermosa
la lluvia sobre la hierba es tan hermosa
cuando caminas sobre adoquines
y quisiera que así fuera para siempre
que llueva por sesenta años, y más
que tengas tu cristales dulces un año más
y el suelo se abre oscuro
y veo reflejado el cielo en el suelo
en el agua aposada entre los adoquines
cuando la lluvia es la lluvia
y la hierba es tu pelo
y yo no sé hacer poesía
pero si sé
que poesía es la lluvia sobre tu pelo.

Las Letras.

Estas letras son tan caprichosas...
algunos días no quieren que las escribas (hoy no es uno de ellos),
otros días cuando andan más alegres, se ponen de todos los colores,
otros días se enojan entre ellas y n o q u i e r e n e s t a r c e r c a ,
otros días andan tan cariñosas que nosequierenseparar
y otros días comen mucho y andan gorditas.

Algunos días se ponen extremistas,

pero luego vuelven a estar más centradas,

,ojepse nu ne nàtse euq neerc saìd sotro
otros días se sienten importantes,
y otros días, insignificantes,
algunos días se creen finas y distinguidas.A veces me cambian el amarillo por el celeste,
y a veces el rojo por el verde
a combion lo o par lo a (o cambian la a por la o).
Pero yo de todas maneras las quiero ♥

falso, lejos y vacío.

De ilusiones y falsas vidas pasadas
intuiciones adelantadas y
presentimientos errados,
de miradas paralelas
que se sienten cruzadas,
de envases vacíos
que se creen llenos
de grandes imposibles
y esperanzas vacuas,
de tales distancias
es que engaño cuando te siento
tú de mí tan cerca
y yo de tí tan lejos.

Un día despierto en la mañana, me digo, basta, algo hay que cambiar.

ella se llevó mis manos, se llevó mi inspiración.

un cuerpo como la leche.

Dos opciones. Estar en algo, o estar en nada.

Y quizás cuando te vea mañana te sonría.

te di amor hasta el fondo del mar y lloré entre las flores de Mayo.

Fito trae la droga.

Cuando se está muy bien, ya es tiempo de estar un poco más mal.

¿Quien permite que vivan almas como esa en ojos como esos?

olvidándote en poesía ajena, te encontré.

te pareces al mundo

Maravilla, entre los escombros de una cajetilla ya dada de baja, encontrar un cigarrillo postrero acurrucado en el rincón.

Nadie te lo advierte con anterioridad.

¿Que hace una persona viendo a un genio hacer genialidades?

Siempre olvido protegerme. No me quiero volver a contradecir.

mi vieja, la pelota, el cintillo, la tierra, un par de chicas y las cuerdas rotas

un cigarro, par de libros, velas, la camisa burdeo y el flaco Spinetta cantando en mi cabeza

la resaca, marihuana, la calle, noche, amigos, un problema y el sol de la mañana

el whisky, la mochila amarilla, la guitarra fiel, un camino, tiempo, libertad

la tierra pegada a la cara y todos corriendo tras la pelota

un rebote, una ventana, un grito, un gol y la alegría

la plaza que vio cambiar pelotas por botellas, amistad por amoríos, golosinas por cigarros, fasos y lo que ofrezca la noche en su vacío

un blues, la armonía, perderse a veces, guitarra al hombro, aventuras en esquinas

luces, piel, oscuridad, voces gritos y susurros, aire tibio, soplo suave, madrugada confundida

dos cervezas, cenicero, un reverb intenso, ojos apretados, dedos listos, dos guitarra, blues a la madrugada

las cuerdas sangrantes y las yemas rotas.

empezando a sufrir el invierno alegre.

los trans-méritos alcanzados de la igualdad

(comunicador) "nos encontramos un hombre muerto"

un germen irracional subyace lejano la racionalidad

todos los perros se ponen a ladrar
y después las miradas se alertan,
en cada lugar donde afirmo un pie
se contruye un camino

La vida es dura, por eso
siempre hay que tener un pie bien firme en el suelo,
y el otro en alguna nube.

Curiosa situación,
te siento en el estómago más que en corazón.

es fácil dejar las cosas en el suelo.

cada recuerdo que toco me apuñala lento
intentando suavizar la herida de este despertar violento.

Al final esto no fue más que un mal tropiezo
y si mañana te recuerdo, será por gracia,
un capricho ensartado, insolación,
un asunto inconcluso de poco destino,
historia naufragada en esta explosión
yo paré y tu seguiste, yo paré y tu seguiste adelante
camino dios acabo en esta canción,
continua como hombre gris
que besa el suelo, desesperación
ultranza nunca más, conmina esta instancia
odia el presente, pasado atras
disemina sigiloso cielo
busca atrás lo que ha de quedar
encuentra en el futuro siempre nada
cuando encuentra en todo nada más,
cruza sin camino y camina al fondo
a un lugar donde nunca te he de encontrar
al menos ahora, por ahora ya
camina distante por favor
y aleja de mi tal disposición
de senderos mal gastados
en mediocres antaños,
una opcion que no vale lo que fue, no!
que es lo que ves? ah?
estás ciegas?
sientate hoy a pensar
y entiende que es lo que vas a amar
si sientes alguno, espero si,
y acuestate a esperar, yo acá.

Si al final igual te conocí,
si te busqué hasta que me encontraras o me buscaste tú
o yo no se como funciona el mundo a veces es un laberinto,
o cómo funcionas tu o cómo funciona tu mundo a veces,
o si a veces intento hacerme un espacio en tu mundo
y si pero solo a veces, así no funciona, o si, pero a veces.

estoy construyendo una casa para la lluvia
para cuando la noche despierta con angustia,
esto es un cementerio que camina,
necesito un lugar de paz

cuando llueva se que estarás feliz
afuera con las nubes y las estrellas
y yo adentro evitando
recuerdos que me atormenten

un verano sin calor
es lo que habrá
de quinientos días
sin sonreir

estoy construyendo una casa para la lluvia
para aplastarla cuando por fin salga
y ya estoy saliendo, sin precaución
caminando lento y empezando a sonreir

es menos de quinientos días
que nunca florecieron, coartados por la inexpresión
de precioso capullo verde, confuso, más bien rojo
nada salió de vos.

esquivar la angustia.

Llévame a donde se vean las nubes así.

Hay que avanzar
del apreciar al crear.

Las nubes, rebaño acogedor.

He descubierto un mundo maravilloso en el humo.

Soñé que soñaba, y despertaba.

(Línea 2: frente al espejo)

-Puedo.

(Línea 1: frente al espejo)

-¿Que está pasando con tu vida, hacia donde va?
-La quiero así.
-¿La quieres?
-No sé, pero la quiero.
-¿Avanzas?
-Quizás.
-¿Hacia donde?
-No lo sé.
-¿No lo sabes?
-No lo quiero saber, ¿que crees?
-Creo, creo.
-Creo, lo quiero saber, pero está nublado.
-Ahi un día de Sol afuera.
-Aquí adentro está nublado.
-¿Te acompaña para afuera?
-¿Quiero salir?
-Sé que quieres, ¿te acompañará?
-Espero.
-¡Abre los ojos!
-No puedo
-Suerte, la necesitarás.
-No es un secreto.
-¡Pero al menos sonríe!
-Eso intento.
-Pero al menos intenta.
-Eso hago, creo.
-¿Te ayuda a sonreir?
-Si.
-¿Estás seguro?
-A veces.
-Abre los ojos.
-Veo.
-¿Que ves?
-No sé. Y no se sonreir sólo.
-Aprende.
-Me cuesta.
-Sí, es doloroso.
-¿Cómo se hace?
-No hay un cómo.
-¿Que hay?
-Hay un destino sádico, que cuando te ve mal, te quiere peor, y solapadamente te imputa angustias disfrazadas de alegrías.
-¡Ay!
-Sí, ¡Ay!

el inconsciente me habló con palabras claras:

"que ay que ahora que estoy pensando esto,
que el aire está enfermo, que la derrota."

no ganas escribir

aflorando lo peor de lo cercano-ajeno.

incluso aunque no existe dios, es preferible el bien al mal.

salto y desfondamiento

esperar de proceder, santiguar y recibir
observar y retener para meditar y concluir
entregar y sopesar, anhelar y frustrar
dibujar y destruir para pensar sin sonreir
desesperanzar de realizar
sorprender y reilusionar
y recapacitar sin desfallecer.

beberé de tu alegría para mantenerme joven.

la felicidad es como el blues, dura lo que dura el bend de un quejido profundo.

un niño fue mordido cuando pequeño por un perro, de ahí en adelante, le tuvo miedo a los perros.

TENGO PÁNICO DE ASOMARME A ESE PRECIPICIO
DE SÓLO MIRARLO
ALGUIEN SÁQUEME DE ACÁ !

Soy una pésima combinación de existencialista ateo, con inestabilidad anímica y dependencia emocional. No soy lo suficientemente duro para ser un pesimista.

Coincidimos a una hora en un camino, pero desincronizados, como corazones arrítmicos.

Soñé que peleaba con cuchillos, y moría.

Ignoren todo lo que está escrito de aquí hacia atrás.

Tranquilo esperando una sorpresa en cualquier lado, en cualquier momento, la alegría es así de simple.

Ya nada es tán terrible.

Que mierda es esto, no entiendo nada. Tiempos de mierda.

Modelos de satisfacción.

Ni Pareto, ni mucho menos Bentham
podrían explicar
con sus modelos de satisfacción
el bienestar que siento en este momento,
algo así
como una curva hasta el infinito.

Nada menos

No es mio, pero es memorable.


"Nada se pierde, nada se vuelve nada
todo te vuelve algún día.
¿Que habré hecho yo de bueno,
para que la vida crea que yo te merecía?
tu amor es más que un mero desconcierto
es más cierto que la poesía,
tu amor es a la vez
el contenido y la llave de mi alcancía...

Nada se pierde, nada viene de nada
todo vuelve a su destino
¿Que habré hecho yo de bueno,
para que la vida te haya cruzado en mi camino?
Mi estar aquí, mi miedo, mi alegría
te doy todo lo que pido,
y este puñado de melodías
que un día serán olvido."


JD

Soledad

estás adentro?
no te siento.
estás aquí?
te quiero en mi.
Todo se va,
vienes
te abrazo
te intento retener en mis brazos
per te vas.
Tengo una existencia triste, unas existencia entre suspiros y lágrimas
me ahogo entre las lágrimas, camino entre suspiros
tengo una poesía explícita en la piel.
Tengo un verso en la boca
que me dice
"el amor es como un cigarro"
empieza con una gran llama
y se comienza a consumir
y con mis suspiros, me atraigo los suspiros del humo
y los intento retener en mi,
pero no puedo,
siempre se va,
lo atraigo hacia mi, lo aprieto fuerte,
quiero estrujar la felicidad,
pero siempre se va,
y así se consume el cigarro
como la vida
en dos líneas de tiempo paralelas
distintas.
el cigarro termina, el amor se va y la vida se queda
la vida se va, y somos felices, después, cuando ya no lo podemos sentir.
Cuando el amor se va y la vida se queda
nos sentimos tristes, y ya no tenemos más.
El amor es como un cigarro, te apreto hacia mi
te abrazo en mi, te quiero tener dentro de mi,
pero siemrpoe se va, se escabulle
por cualquier rincón
por entremedio de los dedos, por entremedio de los brazos, por la nariz,
se cosume en pequeños momentos de felicidad que vienen y se van
que intento retener, pero no se pueden quedar,
siempre se van, allá y allá a lo lejos,
se confunden con el aire y ya no los puedo encontrar,
se dispersan como yendose hacia el cielo y yo no puedo,
no los puedo conservar.
Y el cigarro se consume y el amor, un pequeño amor
que sigue un camino corto
y yo lo miro absorto
como se va.
Inspiro con más fuerza, te quiero retener vivo
y así sigo, y no lo puedo lograr,
y de a poco me consumo en esa pequeña felicidad
y cada vez que aspiro
cada intento por sentirlo más cerca
de a poco se empieza a acabar,
y llega hasta un fondo bien hondo, mu hondo
donde ya no lo puedo encontrar
y el cigarro llega a su final
y yo aspiro y aspiro con mi suspiro
pero yo no puedo hacer cuando llego al filtro, y lucho
y no lo puedo conservar,
y lo intento retener, pero siempre se va
y al final, quedo con un filtro vacío en mis manos
un filtro feo ya, sucio, utilizado, arrugado,
y yo lo tiro al suelo, que más puedo hacer,
sólo lo tiro al suelo,
y lo piso,
intento apagar esa llama,
que me mira desde el suelo, recordandome
tiempos pasados, en que tenía el humo
dentro de mi, y lo dejé escapar,
está ahí el humo, en el aire ya, flotando se va,
y la colilla está en el suelo apagada, pisoteada,
y yo estoy acá, te tuve dentro de mi
y ahora ya no estás.
El amor es como un cigarro, que se va,
que se va a fumar, y una vez que se fuma hasta el fondo,
se quiere vovler a empezar,
pero cada intento, cada vez me deja más mal,
y miro la colila que está en el suelo,
y me doy cuenta que ya no volverá.
Esa colilla está ahí en el suelo,
se está mezclando con el hastío de la soledad,
y yo dentro de mi siento el vacío que dejas
cuando te vas,
y la colilla ya está muerta, apagada,
y yo me quedo con mi soledad,
es lo que tenía antes,
y lo tengo ahora,
y siempre vuelvo a empezar,
siempre voy a empezar, como mi canción favorita,
que siempre escucho y siempre termina,
que vuelvo a escuchar una y otra vez
y siempre termina,y la quiero volver a escuchar,
la tengo que volver a poner,
pero de que sirve si se que se va a terminar.
Y el cigarro se fue y la vida se queda,
y la vida sin ese cigarro que es el amor, es solo la soledad.
"Sólo soledad del solo"
no queda nada más,
la soledad es una mala compañera,
que está ahí, está al lado tuyo,
pero tu estás solo cuando estás con ella,
es una paradoja
cuando se tiene a la soledad no se tiene nada pero se tiene a la soledad,
y se está solo aún estando con la soledad,
y si la soledad es lo único que tenemos siempre,
entonces siempre estamos solos, apartados de los demás,
aunque estén contigo ahí, abrazados,
en verdad no están,
y aunque ellos vengan y se vayan,
siempre tienes a tu soledad.

Al menos te tengo para mi mismo y te tengo siempre
pero no me sirves de nada, maldita soledad.

encontré un libro que siento que lo conozco desde siempre.

soledad y depresión, son palabras que por apariencias
no me son aconsejables de pronunciar,
el menos en público
que si las digo, que si las siento
que si las vivo,
que los estados personales son reales
hasta que se cae en conciencia,
cuando se desvanece la identidad.

Hay horas del día en que me pongo apocalíptico.

todos mis miedos e inseguridades al descubierto
un nudo en el sistema emocional
hecho mierda por dentro
esperando que tomes hebra por hebra
estos intentos
y con suavidad
los vuelvas a colocar en su lugar.

De nuevo ese calor incómodo en el pecho,
que hace transpirar y hace fruncir los labios
que nubla la mente, que hace escaso el aire,
que crispa los dedos y mata el ánimo.

no entiendo nada, parar de jugar.

¿el cielo empieza donde termina el suelo
o el suelo empieza donde termina el cielo?
de todas formas, no hay nada en medio.

existen los que olvidan y los olvidados.

hoy me retracto de todo lo que escribí ayer,
mañana también.

(continuación)

C4: La realidad interna es todo menos inerte, pero en una forma ilógica e irrelevante para los propósitos concretos, además, con el azar en contra.

C5: ¿o no?

(continuación)

P4: Una palabra cruzada y todo cae de nuevo.

C3=C2=C1

P.S.2: Cada cuesta es más empinada que la anterior

(continuación)

P3: Un corazon por la mañana y todo cambia

C2=C1

P1: Tomé una piedra, y la puse sobre todos los miedos.
P2: Una respuesta cortés es más terrible que una omisión.

C1: Más inestable es la realidad interna

(P.S.1: acaso Aristófanes tiene algo que decir?)
Pista: Una piedra que tiene tu nombre tallado.



"I useb to be darker, then I got lighter, then I got darker again"
Bill Calahan

it was altogether violently destructive and creatively beautiful.

Día extraño
lleno de simbolismos
hoy ví una cuna rota
un hombre frente a la nada
se ahogaba en la angustia de su mente,
hoy aplaste un dragón
con mi mano, y me limpié,
ayer gritos gritos deseseperados
escuché
desde dentro de mi cabeza
difíciles de comprender
así por días,
ya no quiero dormir ni estar despierto.

La cama quema
la piel aprieta
los pies arden
el aire ahoga
el sueño tortura
la vigilia angustia
el yo quiere borrarse,
mi debilidad es el estandarte triste de la angustia
de los días lentos,
de la propia aniquilación.

Kool Thing

Quize tener mis propios esquemas, pero la espalda se arquea y se pierden bellos días de sol.