La Cartuja de Parma (fragmento)

-¡Esto es encantador! -exclamó riéndose de si mismo y haciendo alto en la escalera-. ¿Será timidez lo que experimento? Hace veinticinco años que no me ocurre cosa parecida.
Sin hacer más que un pequeño esfuerzo para dominarse, porque, como hombre de talento, quería aprovechar la emoción que sintió, entró en el palco y ni trató de aparentar soltura en sus ademas ni hizo ostentación de ingenio, entreteniendo a la condesa con la narración de alguna historieta picante, si no que tuvo el valor de su timidez y procuró dejar entrever su turbación, sin llegar al ridículo.


Stendhal.

Elmundoessiempreelmismo

El mundo es siempre el mismo,
solo somos un cúmulo con voluntad
que va por ahí reorganizando estructuras moleculares.

Por favor no me malinterpreten.

Mis mujeres, las mujeres,
tantas como sentimientos existen,
tantas como días buenos existen,
tantas como mujeres existen

y no me malinterpretes.
Pero cierro los ojos
y te veo en todas partes
a tí, y a ellas, y a tí

y a todas, en una.
En una vida, no puedo
no basta una sola
y no me malintepretes

no me malintepretes,
pero la belleza es una
y mil a la vez
y yo la amo

sinceramente, te amo
y no me mal intepretes
solo te amo a tí,
las amo.

no miento
pero explicame como
te veo en todas
tímida y fuerte,

clara y honesta,
y oscura y alegre
y misteriosa
y sensible

y generosa,
libre,
viva,
y hermosa.

Sonrisas son risas.

Ah! contra estas mujeres
simplemente no puedo
(cuando digo mujeres, me refiero
a las verdaderas mujeres)

Ah! y cuando mañana
sea famoso,
y cuando pregunten por que morí

diganles de parte de este mozo suave
diganles que morí de joven

enfermo de tranquilidad
morí de vida.

Mi pequeño corazón
se desahogó de desesperanza
y en una mañana de sonrisas

Ah! aquellas sonrisas,
enloqueció en silencio,
sonrisas de color
sonrisas con sabor

sonrisas explosivas
sonrisas transparentes
sonrisas penetrantes

sonrisas de frutillas
sonrisas terribles

sonrisas como aquellas
que solo tienes tú

enloqueció en silencio,
si,
y gracias a tí

sonrisas frescas
sonrisas como sandía
sonrisas como una cascada
y yo intenté arrancar de tí, medusa.

Y cuando pregunten de que morí
diganles que morí de un ataque al alma
me atacó una boca inocente (sin saberlo, quizá)

con alevosía, si
sin saberlo, quizás

una sonrisa, si
me atravesó el ánimo

una jauría entera, si
un enjambre,
saltaban por los aires

sonrisas, tres de ellas
en una mañana
son demasiado para mí,
yo no se.

Excusa

Hace tiempo que no escribo nada (mentira).

Vacante

No era yo el que hablaba por mi boca,
poseída mi lengua vociferaba terribles maravillas
de lunatico obsesionado,

oh no! no era yo
el que pensaba mis pensamientos,
mi cerebro cuerdo no era
más que un rehen,
cautivo por aquella, oh fuerza misteriosa
que obligaba a mis ojos
en mi dirección preferida,

Ah! horror! no era yo,
no controlaba este rio,
este poderoso caudal
que se avalanzaba a mis dedos
pujando por salir,

oh, mis pobres dedos
mis fragiles dedos
sucumbieron ante el brio
del contundente flujo,
que como en una caída al vacio
se escurría en forma de uvas,
suaves palabras,

que al contacto con el aire
estallaban en rosaseas letras
millones de pequeñas letras,
quedaban pegadas en las paredes
y en todos los rincones

saturando el aire
de un denso aroma, demasiado
dulce para ser cierto.

Oh no, guárdame de la desgracia!
que no era yo
quien revestía el mediodía
con suspiros entre sueño y sueño
y no, no era yo al que veían
paseando entre la gente, extrañados,
deslizándome por el aire con simpatía

Oh no, y mis pobres dedos
que como tenues gacelas son,
como tímidas niñas que miran de reojo son,
los vieron bailar desenfrenados,
saltar y agitarse sobre el blanco papel

los vieron, si que los vieron
arañando el blanco papel,
si, mis frágilas dedos
en casquivanas odaliscas se convirtieron,
regalaron trozos del Sol
y trozos de mi alma
a quienes nunca existieron

oh! que no fui yo
como lograr que me creas
ávido lector
no he sido yo
quien lo anterior escribió

si, y mis pobres dedos
fueron profanados
por el espíritu de un poeta.

más, si no fui yo,
dímelo tú ingenioso lector,
si ahora que estoy vacío
¿quien actuará por mi
ahora que esta fuerza me abandonó?

El tiempo siempre reestablece el orden (poemas inéditos de un período turbulento)

Ahora que el tiempo ha hecho su natural labor
de calmar tempestades, limpiar desordenes,
lavar corazones, cristalizar mentes y
aclarar situaciones, me saco de encima
esta pesada mochila emocional.


Sangre Sarracena

Mi antepasado de piel color arena ya comió de esa carne y nada puedo hacer yo al respecto, la boca le dejo llena de sangre, un grotesco banquete con entrañas de cobarde, el puñado de hombres valientes murió hace mucho tiempo, a manos del gladio imparable sucumbio luchando dentro de los mismos muros que los vieron brotar, el resto se rindió, se prostituyó a la vena Quirite y por es hoy no son más que unos bastardos, raza de esclavos, denigrados, los dominó el gladio, los arrinconó la cimitarra y hoy los subyuga el pergamino. Nuestra cimitarra astuta probó su sangre, y también la del pueblo del Martillo, ese pueblo de perros famélicos, cobardes ballesteros que visten togas de papel, una cáscara de huevo como corona y se ungen la frente con estiercol de cerdo, todos son iguales, monarquías de papel, ignorantes dominados por canallas, pueblos sin honor, aplastados y vapuleados por esos dos vértices convergentes que se hace llamar Dios. Mi antepasado de piel color de arena ya se festinó sus intestinos, les robó el honor y por eso ahora son una raza contrahecha, se depravan por las noches en grandes multitudes, sodomía en público y a plena luz del día, nuestras ropas están salpicadas de su sangre marrón oscuro, nuestra mandíbula arrancó la piel de sus angeles, vestimos a sus santos con paños grises y profanamos a Sofía, lo siento, pero siempre será nuestra, dos altas torres se alzan a sus costados recordandoles la afrenta por toda la eternidad. Mis ojos tienen el fuego de mi raza, por eso tus obispos no se atreven a mirarme y cada rasgo de mi cara les recuerda el terror que vivieron bajo nuestras manos, por eso hoy me apartas, porque me temes.



Si pudiera decir que no, no

Como podría atreverme a criticar o decir que no
soy cómplice tuyo antes de que tomes las decisiones
es solo que no entiendo porque haces esto
¿acaso me odias?
¿es que acaso me quieres enamorar?
tu mirada me traspasa,
me conoces entero, y sin embargo,
lo único que conoces de mi es mi debilidad
y la explotas
que cruel eres conmigo
sabes que no podría decir que no
me pides que me retracte
de las decisiones que tomo
y sabes que no podría decir que no
sabes que no te es necesario preguntar
tan solo decirlo basta,
ante ti no tengo voluntad
y tu insiste en tratarme así
y sabes que no podría decir que no
si todo lo que hago lo hago por tí
y sabes que no podría decir que no
me preguntas acerca de tus acciones
me pides mi opinión
como si fuera posible que algo
no sea perfecto en tí.
y sabes que no podría decir que no.



Destello, he visto la luz

Me engañó, caí en la trampa
como fui a creer que en verdad
las cosas serían tan buenas.
Jugó conmigo, yo soy un tonto
más bien, un niño,
y ella es brillante,
ya descubrí como lo consiguio
como lo tramo,
y de que manera lo llevo a cabo,
ahora lo veo todo claro y da vergüenza
ver como caí, pero
hay algo que aún no entiendo...
¿porque? ¿porque jugó conmigo?
¿porque si yo no le hice ninguna afrenta?
¿si yo le entregue solo lo mejor de mi?
ella lo usó para ejercitar su ingenio,
vanidad, resentimiento, no logro
entender porque lo hizo.
Algo oscuro debe haber en su alma,
en la de todas las mujeres.
Una adversión a la felicidad sana,
desprecio por las personas capaces
de tener sentimientos sinceros.
Que pena por mí, pero más pena me da
por tí.
Que tan hermosa, tengas un alma inerte,
nunca serás feliz.



Falso, lejos y vacío

De ilusiones y falsas vidas pasadas
intuiciones adelantadas y
presentimientos errados,
de miradas paralelas
que se sienten cruzadas,
de envases vacíos
que se creen llenos
de grandes imposibles
y esperanzas vacuas,
de tales distancias
es que me engaño cuando te siento
tú de mí tan cerca
y yo de tí tan lejos.





Yo soy el personaje que no se debe enamorar.
Oh si, soy el joven suave, pero con alma de Otoño.

Ago Scearv.

Nombres

(¿Nunca has pensado: "Que buen poema, como me hubiera gustado haberlo escrito yo"?, bueno yo si...)


Nombres

¿Te acuerdas esa vez que
tallamos nuestros nombres
con migas de pan en Parque Forestal?

Vuelan por toda la ciudad.

Mario Pino F.

De este lado

Últimamente,
todos los días
en la noche
pierdo
un calcetín,
un brazo,
un amigo,
un amor,
una batalla y
una guerra.
Así están las cosas
de este lado del espejo.

cintura

Dos hombres cruzan la calle con un espejo,
allá adentro el misterio duplicado,
como un foco, enfoca el horizonte,
en cercana lejanía se recortan
y se superponen paralelos complicados.
Allá adentro esta y aquella afuera,
líneas que no son líneas
se toman de la mano
y dibujan la cintura celestial.

I

Nací en el momento que coincide con lo que llaman en su tiempo accidental, perdón, occidental, veinticuatro de Octubre del año mil novescientos noventa y nada, a las once de la madrugada del día siguiente, durante una luminosa y corta noche, entre el otoño y el invierno, en una choza humilde con olor a muerte, que queda ahí en esa ancha angostura que susurra el momento preciso en que el Oeste se disfraza de Este. Afuera las estrellas cubrían a las nubes, y todos los bosque del mundo, sigilosos se deslizaban hasta la puerta. Dos cuervos, agoreros del desastre, a esa misma hora devoraron cinco golondrinas en el techo, haciendo crujir en la Gran Roca, las raíces mismas de las altas montañas, el suelo acalambrado se agrietó como un mazapan, la naturaleza se desgarró a si misma, una mujer mintió, y un viento norte sobre el oceano murmuró una verdad por minuto durante un día completo, si alguien las hubiera oído, el mundo hubiera sido absorvido en un torbellino, debido al final de la Historia, pero no sucedió así. Un halcón, semejante a un ángel con paracaídas, navegó por la orilla de la tarde, incendiandose hasta tornarse purpura, azul marino, y luego negro, golpeó a la puerta, y flemáticamente se presentó como El Destino, tomó a la criatura recién nacida entre los pliegues de su caparazón, y anunció a los atemorizados padres que el planeta no aceptaría una sola persona común más sobre su lomo cansado y viejo, por lo que su hijo debía ser ejecutado en el momento, o podía ser encadenado para siempre a un devenir anormal, sometido al yugo eterno de vivir como un poeta, siendo gravado de por vida con la titánica tarea de hacer florecer en sus dedos y en su lengua la esencia humana en signos, su cuerpo es como un instrumento de la humanidad, en su mente maravillosa se manifiestan todas las formas que fluyen como un suave arroyo hasta las paginas sedientas de gracia, el poeta es un pequeño Dios ateo, un hedonista soberbio, desadaptado social, megalómano, noble, y por sobre todo, creador. La poesía que se filtra de la esencia de todas las personas en la calle flota hasta mi espíritu como una fragancia y me retiene en mente y alma, me presiona para que la baje a esta esfera terrenal y no me deja hacer ni pensar nada más hasta que la haya hecho asequible a todo quien tenga el supremo interés de conocerla.

tiempos modernos

en estos días, a los hombres solo nos queda ser más cariñosos.

Solo

En este mundo no existe ninguna persona,
ni siquiera una
que sea capaz de entenderme,
soy ajeno a la humanidad,
y eso se siente terrible.
Estoy solo en medio de esta multitud.

Soy un cadaver, con los ojos desintegrados de llorar,
vociferando en un auditorio vacío.
Esta noche de nuevo me toca
llorar hasta perder el conocimiento.
Y tengo la tarea más penosa, de estrangularte en mi alma
con mis propias manos. No puedo.